Это не мой текст и опыт, но мне очень знакомый и отзывающийся. Если бы я могла выразить его в словах, то написала бы также — когда ты смотришь в самые отвергнутые части себя, в самые глубокие раны или ощущаешь себя в воронке травмы, когда это невыносимо настолько, что бывает трудным что-то сделать с той болью, которая открылась… помни, что ты — пряха, в твоих руках — нити жизни, нити исцеления и восстановления. Бери их, начинай петь свою песню и плести — сплетать себя заново — собирать себя по кусочкам и вдыхать в них новую жизнь как живая и мертвая вода…
Сейчас ты здесь. В самом страшном и разрушенном месте твоего мира. Никто так, как ты, не видит и не знает — что там. Никто не чувствует это настолько глубоко, как ты. И никто, кроме тебя не скажет: «Да, это мое. Это в моих руках».
Бери свои нити, пряха. Бери и начинай сплетать. Разорванные кусочки своей плоти. Медленно, так медленно, как требует того время. Ты уже знаешь — это не быстрая работа. Хотя сейчас ты, возможно, впервые встречаешься с тем, НАСКОЛЬКО она может быть не быстрая… Иногда кажется, что над твоей склоненной к сшиваемой плоти спиной застыло время, оно почти не движется, ты видишь, как почти застыли в воздухе пылинки…
Что еще ты можешь делать здесь, кроме того, чтобы сплетать и молиться, молиться и плести… И верить… Плести заново ткань жизни, там, где она была порвана, разорвана в клочья.. Ты не выбирала осознанно — когда тут оказаться. Колесо времени крутилось, крутилось.. Если б ты могла выбрать — ты бы в другое время оказалась здесь, и более подготовленная. Но что дадут сейчас тебе эти мысли? Они забираюсь силы, тонкость и любовь из твоих пальцев.
Плети, пряха. Соединяй, целительница. Ты не знаешь и никто не знает — сможешь ты или нет. Ты просто делаешь то, что должна делать. Что ты накопила — твой опыт и любовь, какие есть; что ты видела в разных местах, где бывала; что ты чувствовала; чем была благословлена — всё теперь понадобится здесь, для этой самой большой работы…
Сплетай дом твоей души, исцеляй его своими руками, нить за нитью, песню за песней, молитву за молитвой. Верни к жизни эту раненую птицу, верни ей дыхание и биение сердца, помоги ей увидеть небо и раскрыть крылья…
——
Все последние месяцы я думала о том, что моя первая «женская» книга, у которой теперь даже уже есть название, не до конца готова. Все время чего-то не хватало. Я не знала, что за недостающая часть…
Вот забавно… Именно, часть…. То, что было спрятано очень глубоко и отвергнуто, ибо смотреть туда было невыносимо.
Это о том, как женщина может оказаться в самой страшной и разрушенной части своего мира — случайно, или по воле судьбы, или под давлением обстоятельств — что, наверное, одно и то же. То место в себе, где она давно уже потеряна, разорвана на части, где потеряна целостность, где утонули неуслышанными крики о помощи и импульсы жизни потеряли дорогу, сбились…
Да, это про глубинные раны и травмы, встреча с которыми может очень серьезно пошатнуть и выбить из колеи, а если окунуться туда с головой — то и совсем поглотить.
Это черта, очень трудная, страшная, оказавшись у которой, я хотела бы, чтобы кто-то, кто прошел это, рассказал — как он с этим справился. И чтобы это была именно женщина, потому что у женщин — свои способы. Женщины — целительницы и пряхи. Женщины, собирающие себя по косточке и возрождающие из пепла…
Чтобы эта женщина побыла рядом — телом ли, текстом ли, музыкой, картиной, дыханием — чем-то, через что… Нам это очень нужно. Голос откуда-то из глубины, как родник, говорящий «ты живая, ты все еще живая, собирай себя, зови, зови свои отколотые части, зови свою плоть снова соединиться и ожить… «
Из всей любви, во мне живущей, из всей веры, на которую способна, я зову тебя исцелиться. Я здесь, с тобой, столько, сколько тебе это будет нужно. Столько, чтобы восстановить по ниточкам твое тело.
Пение над костями. Часть 2
Она гладит меня по голове и я чувствую под ее руками, что в мои волосы вплетены травы. «Васильки», — называет она.
«Это был сон, страшный сон, спи, моя девочка, дыши ароматом травы, согревайся от теплой, дышащей земли. Это был сон. Во сне к нам порой приходят неведомые существа, а иногда мы попадаем в необычные миры. В этом всегда есть какая-то тайна, которая заигрывает с нами, но её нельзя заслушаться, как нельзя поддаться зову русалки. «
Тело расслабляется. Это был просто сон…
—
Ребенка нельзя встречать с тем, для чего он не окреп, так же, как нельзя давать ношу, тяжесть которой повредит его физическому телу. Сказки встречают нас с жизнью «в обертках», не на прямую, а как заботливая, но не «душащая» мама, одевшая ребенка в комфортную одежду перед прогулкой.
Сказки проигрывают возможные ситуации и сразу же дают ориентиры — как действовать в них. Сказка дает время и место — адаптироваться… Потому так важны мудрые, добрые сказки. Сказка — будто теплое, мягкое пальто зимой. Сказка — лодка, в которой ты чувствуешь, что плывешь по реке и можешь заниматься еще какими-то насущными делами.
—
Как же я рада, что смогла позвать Её из своих глубин, найти Её — ту, которая сейчас гладит по волосам, а дыхание ее пахнет травами. Которая сплетает моей маленькой девочке сказки… Она говорит, что раньше я не могла бы справиться с тем, с чем встретилась сейчас, потому оно не приходило так явно, так открыто, как теперь.
«В твоём Лесу всегда было это Тёмное место, которое ты обходила на большом расстоянии. Когда ты соединилась со Мной, у тебя появились силы, и ты естественным образом оказалась вдруг в этой части Леса, хотя тебе казалось, что ты идешь обычными тропами… Ты не сразу вспомнила, и ты не поверила, что здесь кто-то сможет тебе помочь. Это место создает полную иллюзию разделения и одиночества, полную иллюзию несбыточности любых твоих надежд. В нем ты перестаешь понимать и помнить — кто ты, в нем тебе трудно сделать даже маленькое движение, чтобы выбраться или попросить о помощи. С каждой минутой пребывания здесь твои силы тают… В этом месте живет твоя самая большая боль.
Раньше ты не могла услышать её, это разорвало бы весь твой Лес, твой мир… Но сейчас ты выросла, и хоть тебе и кажется, что тебе это не по силам — ты здесь. Я шепчу тебе, и если ты прислушаешься, то услышишь. Я шепчу тебе: сплетай Жизнь своими нитями, начиная с самой кромки этого Черного места. Начинай Плести…
Пока ты начинаешь плести по краям — никогда не забывай — кто ты. Кто ты та, которой себя знаешь и чувствуешь ежедневно. Та, что собирает хворост, разводит огонь, танцует, гуляет, занимается повседневными делами. Не забывай, что ты стоишь здесь, в своем лесу, вокруг тебя зеленые деревья, травы, и ты видишь их, чувствуешь их аромат, ощущаешь ногами землю. Периодически поглядывай на известный, привычный тебе лес. Не смотри в ту часть леса, откуда дышит холодом зияющая тьма. Оплетай её по краям, просто делай свое дело, и не вглядывайся…
Оттуда, из этой тьмы, сами начнут виться нити. Ты только помни — тебе нужно смотреть на нити, чувствовать окружающий тебя лес, разговаривать с ним, чтобы он держал тебя, но не смотреть на тьму. Нити — это то, что сделала твоя любовь, труд и мудрость из этой тьмы. Мудрость — она прямо там рождается, под твоими руками… Ты расплетаешь комок темной бесформенной пожирающей всё материи, ты расшифровываешь из нее послание Жизни…
Я смотрю на свои руки и вижу в них нити, которые появляются прямо из Тьмы, в тот момент, когда пальцы начинают двигаться… Эти нити не имеют одного цвета, в них переливается множество цветов, словно шерстяная радуга.
«Никогда не смотри в эту тьму, когда она в таком состоянии, иначе она тебя поглотит и ты не сможешь расшифровать из нее послание Жизни. Ты протягиваешь руку самой больной, самой отвергнутой и страдающей своей части, её боль и гнев огромны и они способны смести тебя с лица земли. Не дай ей погубить тебя, не дай себе раствориться в ней. Выплетай… постепенно выплетай из неё послание Жизни…
Автор: Ани Ма — https://www.facebook.com/anna.hrustal